Il secolo d'argento. (9)

          Ed è, infine, “Io di più non posso darti”[1] di Pedro Salinas, che fa tornare la voce che per prima ha aperto l’esibizione. Una voce che ha perso l’iniziale leggerezza per acquistare sfumature di malinconia e velature di ombre che sembrano suggerire il rimpianto, per offrirci la sua imprescindibile realtà, spogliata dei sogni e dei desideri irrealizzabili, per quanto bramati.

        (‘Ecco la dimostrazione di quanto la poesia,  basandosi solamente sulla voce possa diventare coinvolgente !’- pensa soddisfatto Gordon.)

Io di più non posso darti.

Io di più non posso darti.

Non sono che quello che sono.

Ah, come vorrei essere

sabbia, sole, in estate !

Che tu ti distendessi

riposata a riposare.

Che andando via tu mi lasciassi

il tuo corpo, impronta tenera,

tiepida, indimenticabile.

E che con te se ne andasse

sopra di te, il mio bacio lento:

colore,

dalla nuca al tallone, bruno.

Ah, come vorrei essere

vetro, tessuto, legno,

che conserva il suo colore

qui, il suo profumo qui,

ed è nato tremila chilometri lontano!

Essere

la materia che ti piace,

che tocchi tutti i giorni,

che vedi ormai senza guardare

intorno a te, le cose

-collana, profumi, seta antica-

di cui se senti la mancanza

domandi: Ah, ma dov’è?

Ah, e come vorrei essere

un’allegria fra tutte,

una sola,

l’allegria della tua allegria!

Un amore, un solo amore:

l’amore di cui nntu t’innamorassi.

Ma

non sono che quello che sono.

          Il pubblico  può ora tributare un applauso convinto e grato.

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[1] Ibidem.

(continua)