72.Ancora Tagore.

 Non t’ho chiesto nulla,

al tuo orecchio non ho sussurrato il mio nome.

Quando mi hai salutato

sono rimasta zitta.

Sola, vicino al pozzo, sono stata

dove l’ombra degli alberi cadeva obliqua.

Le altre donne erano tornate a casa

con le giare piene fino all’orlo.

Gridando, mi chiamavano:

«Vieni, è mezzogiorno, il mattino è passato».

Pigra indugiavo, persa in fantasie vaghe.

Quando sei tornato non ho sentito i tuoi passi,

tristi erano i tuoi occhi

quando mi hanno guardato.

La tua voce era stanca

quando m’hai detto a bassa voce:

«Sono un viandante, ho sete».

Mi scossi dal mio sogno a occhi aperti

e versai l’acqua dal secchio del pozzo

nelle tue mani chiuse a conca.

Cantava un cuculo nell’ombra,

sopra di noi stormivano le foglie

e dalla curva in fondo alla strada

veniva il profumo dei fiori di babla.

Quando hai domandato il mio cuore

sono rimasta muta per la vergogna.

Non avevo fatto niente per te,

per meritare il tuo ricordo.

Il pensiero, però, che avevo potuto offrirti

l’acqua per calmare la tua sete

rimarrà per sempre nel mio cuore,

colmandolo di dolcezza.

L’ora del giorno è tarda,

l’uccello canta in stanche note,

s’agitano sui mio capo le foglie di neem

e io siedo a pensare, a pensare...

- da Offerta di canti -