17.ITALIA.d.Camillo Sbarbaro.II.Piccolo quando un canto d’ubriachi....

d.Camillo Sbarbaro.

Santa Margherita Ligure(1888)-Savona(1967)

Poeta,scrittore e aforista italiano;con Maria 

Cengia Sambo il lichenologo italiano di maggior

rilievo della prima metà del  Novcento.

II. Piccolo quando un canto d’ubriachi

giungevami all’orecchio nella notte d’impeto su dai libri
mi levavo. Come tratto di me, la chiusa stanza dall’aria 
della notte spalancavo e mi sporgevo fuor della finestra
a bere il canto come un vino forte. Con che occhi 
voltandomi guardavo la camera e la casa dove già tutti
i lumi erano spenti!Più d’una volta sulla fredda ardesia
al vento che passava nei capelli alla pioggia che mi 
sferzava il viso versai delle lacrime insensate Adesso
quell’inganno anche è caduto. Ora so come arida è la
bocca che canta spalancata verso il cielo.Pur se ancora
mi desta nella notte quel canto d’ubriachi per la via ad
ascoltar mi levo con mozzato in gola il fiato e corro 
ancora a mettere la faccia nel vento che i capelli mi 

scompigli. Rinnovare vorrei l’amara ebbrezza e quel
sottile brivido pel corpo;il ben perduto cui non credo
più piangere come allora...Manon m’escono che stente 
stolte lacrime oramai. Io che come un sonnambulo 
cammino, vedendoti dinanzi a me trasalgo. Tu mi

cammini innanzi lenta come una regina. Regolo il
mio passo,io subito destato dal mio sonno,sulla
sapiente musica del tuo. E possibilità d’amore e gloria
mi s’affacciano al cuore e me lo colmano. Pei riccioletti
folli d’una nuca per l’ala d’un cappello io posso ancora 

alleggerirmi nella mia tristezza .Io sono ancora giovane,
inesperto,il cuore pronto a tutte le follie. Una luce si fa
 nel dormiveglia.Tutto è sospeso come in un’attesa. 
Non penso più. Sono contento e muto.

Accanto al sentimento più datato (in direzione 

soprattutto leopardiana) della giovinezza che 

fugge, si inseriscono elementi già autosufficienti 

di stile che investono nella configurazione dello

spazio e nella costruzione del paesaggio:

Si sfilacciano contro i cornicioni
delle case che occupano l’aria
i nuvoloni;
e la fiammella gialla
del lampione traballa
su lastrici che caldo vento bagna;
un’imposta si lagna, solitaria.