viii. lA VITA.
Una nitte piangeva mesta la Nube di primavera,
diceva :"Non è questa vita altro che pianto incessante!"
Il rapido Lampo allora brillò lieto tagliente
e disse :"Tu sbagli , la vita è unistante fugace di riso!"
Non so chi tutto questo riferì nel giardino:
parole lunghe corrono fra la rugiada e il fiore.
Trad. di alessandro Bausani.
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