e.Dino Campana.
Dino
Campananasce a Marradi, Firenze, nel 1885 e muore a Scandicci nel 1932.
L’intelletuale
italiano del periodo più in sintonia con i movimenti letterari europei. Un
poeta che, testardamente impegnato nella “stilizzazione del caos”[1], è
particolarmente interessante per le sue immagini visionarie, le sue ossessive
tensioni espressionistiche, che inanellano una logica a balzi, con ritorni a
spirale, a cui la sintassi, continuamente rotta da ellissi, imprime un
andamento verbale assimilabile a quello musicale della fuga. Un “orfico
cantare”[2]
l’eterno viaggio con l’ inquietudine e il furore di chi aspira invano a
superare il disagio di civiltà.
I. SCIROCCO
(Bologna)
Era una melodia, era un alito? Qualche cosa era fuori dei vetri. Aprìi la finestra: era lo Scirocco: e delle nuvole in corsa al fondo del cielo curvo (non c’era là il mare?) si ammucchiavano nella chiarità argentea dove l’aurora aveva lasciato un ricordo dorato. Tutto attorno la città mostrava le sue travature colossali nei palchi aperti dei suoi torrioni, umida ancora della pioggia recente che aveva imbrunito il suo mattone: dava l’immagine di un grande porto, deserto e velato, aperto nei suoi granai dopo la partenza avventurosa nel mattino: mentre che nello Scirocco sembravano ancora giungere in soffi caldi e lontani di laggiù i riflessi d’oro delle bandiere e delle navi che varcavano la curva dell’orizzonte. Si sentiva l’attesa. In un brusìo di voci tranquille le voci argentine dei fanciulli dominavano liberamente nell’aria. La città riposava del suo faticoso fervore. Era una vigilia di festa: la Vigilia di Natale. Sentivo che tutto posava: ricordi speranze anch’io li abbandonavo all’orizzonte curvo laggiù: e l’orizzonte mi sembrava volerli cullare coi riflessi frangiati delle sue nuvole mobili all’infinito. Ero libero, ero solo. Nella giocondità dello Scirocco mi beavo dei suoi soffii tenui. Vedevo la nebulosità invernale che fuggiva davanti a lui: le nuvole che si riflettevano laggiù sul lastrico chiazzato in riflessi argentei su la fugace chiarità perlacea dei visi femminili trionfanti negli occhi dolci e cupi: sotto lo scorcio dei portici seguivo le vaghe creature rasenti dai pennacchi melodiosi, sentivo il passo melodioso, smorzato nella cadenza lieve ed uguale: poi guardavo le torri rosse dalle travi nere, dalle balaustrate aperte che vegliavano deserte sull’infinito.
Era la Vigilia di Natale.
Ero uscito: Un grande portico rosso dalle lucerne moresche: dei libri che avevo letti nella mia adolescenza erano esposti a una vetrina tra le stampe. In fondo la luminosità marmorea di un grande palazzo moderno, i fusti d’acciaio curvi di globi bianchi ai quattro lati. La piazzetta di S. Giovanni era deserta: la porta della prigione senza le belle fanciulle del popolo che altre volte vi avevo viste.
Attraverso a una piazza dorata da piccoli sepolcreti, nella scia bianca del suo pennacchio una figura giovine, gli occhi grigi, la bocca dalle linee rosee tenui, passò nella vastità luminosa del cielo. Sbiancava nel cielo fumoso la melodia dei suoi passi. Qualche cosa di nuovo, di infantile, di profondo era nell’aria commossa. Il mattone rosso ringiovanito dalla pioggia sembrava esalare dei fantasmi torbidi, condensati in ombre di dolore virgineo, che passavano nel suo torbido sogno: (contigui uguali gli archi perdendosi gradatamente nella campagna tra le colline fuori della porta): poi una grande linea che apparve passò: una grandiosa, virginea testa reclina d’ancella mossa di un passo giovine non domo alla cadenza, offrendo il contorno della mascella rosea e forte e a tratti la luce obliqua dell’occhio nero al disopra dell’omero servile, del braccio, onusti di giovinezza: muta.
***
(Le serve
ingenue affaccendate colle sporte colme di vettovaglie vagavano pettinate
artifiziosamente la loro fresca grazia fuori della porta. Tutta verde la
campagna intorno. Le grandi masse luminose degli alberi gravavano sui piccoli
colli, la loro linea nel cielo aggiungeva un carattere di fantasia: la luce, un
organetto che tentava la La stampa del testo originale, a questo punto, è mal
riuscita creando una lacuna che Campana colma inserendo la nota che è possibile
vedere nell’ultima pagina del volume. Il testo qui avrebbe dovuto riportare:
«una grandiosa, virginea testa reclina d’ancella mossa».• modesta poesia del
popolo sotto una ciminiera altissima sui terreni vaghi, tra le donne variopinte
sulle porte: le contrade cupe della città tutte vive di tentacoli rossi:
verande di torri dalle travature enormi sotto il cielo curvo: gli ultimi soffii
di riflessi caldi e lontani nella grande chiarità abbagliante e uguale quando
per l’arco della porta mi inoltrai nel verde e il cannone tonò mezzogiorno:
solo coi passeri intorno che si commossero in breve volteggio attorno al lago
Leonardesco.)
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