Dix jours
de lit
La maladie
installe de surprenants décors.
Elle sait qu'il importe d'abord de méduser. Pour ce faire, elle change volumes et couleurs, donne à tout un visage fermé. Ce caractère d'étrangeté la nomme dans ce que l'habitude retrouvait chaque jour. La perte d'un objet peut souvent l'annoncer. De simples maladresses, — un verre qu'on renverse, des mots que l'on oublie — préparent le terrain.
Le mal ne
s'aventure jamais dans une chambre
dont les meubles respectent leur juste emplacement.
En certains cas bénins, la symétrie peut être
puissamment préventive !
Remis droit, un
tableau importune la fièvre.
Les bruits n'entrent en scène qu'au milieu du désordre. A son aise, le sang cogne dans les cloisons, clouant ses projecteurs, ceinturant d'angles vifs, d'échos, d'éclairs, d'échardes, le désarroi du corps :
C'est trop tard !
Les symptômes quittent le dictionnaire et deviennent de chair. La réalité saute le mur des mots. On souffre. |
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Je ne réclame rien
que vivre encore assez pour un soir être digne de simplement finir. D'avouer sans paroles que je méritais bien cette amoureuse écume dont je mordais le sel. J'ai tant bu que j'ai soif; j'ai tant ri que je pleure; tant dit que m'interroge le désir d'écouter. "
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Non reclamo nient’altro
che vivere ancora abbastanza
per esser degno una sera
semplicemente di finire.
Di confessare senza parole
che io meritavo tanto
quell’amorosa schiuma
di cui mordevo il sale.
Ho tanto bevuto che ho sete;
ho tanto riso che piango;
tanto detto che m’interroga
il desiderio di ascoltare.
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